Palavra Embriagada

"Eu ando pelo mundo prestando atenção em cores que eu não sei o nome, cores de Almodóvar, cores de Frida Kahlo Cores! Passeio pelo escuro eu presto muita atenção no que meu irmão ouve. E como uma segunda pele, um calo, uma casca, uma cápsula protetora. Ai, eu quero chegar antes pra sinalizar o estar de cada coisa, filtrar seus graus... Eu ando pelo mundo divertindo gente, chorando ao telefone. E vendo doer a fome nos meninos que têm fome"...Adriana Calcanhoto

quarta-feira, 24 de novembro de 2010

Menino do espelho

Menino do espelho

que reflete o meu melhor,

que embaça comigo

quando as lágrimas rolam,

que rola de rir e respinga seu riso

nos rostos que o fitam,

que finca luz e brilho

nas pupilas que o encontram.

Menino do espelho

esteja sempre ali dentro,

me veja, me lance seus braços

no abraço mais humano e sincero

que já encontrei.

Menino do espelho

nunca se quebre,

nem me machuque com cacos de vidro,

que nem em sete anos,

nem em sete vidas

eu estaria curada

da dor da sua ausência.

terça-feira, 23 de novembro de 2010

Eu queria ser especialista...

Projetei um futuro onde estaria sozinha. Um escritório à meia luz, na companhia de uma xícara de café ou escrevendo na redação de um jornal.

Mas a riqueza da troca que as relações humanas proporciona me impediram de casar com a solidão.

Sonhei em saber tudo sobre o sol. O astro maior de um sistema macro. Que aquece, que derrete e faz tudo girar ao seu entorno.

Mas me apaixonei perdidamente pela lua em uma noite em que deslumbrava sua silhueta no céu escuro.

Quis encontrar meu lugar no mundo estudando a História. Saber porque tudo era como é e porque as coisas não eram como, de fato, não são.

Mas encontrei uma série de verdades escritas por aqueles que venceram, apenas. Por aqueles que guerreram carregando cruzes no peito, pelos que gladearam e deceparam vidas em guilhotinas medievais. E assim eu teria sido uma Joana D'Arc sem nem mesmo estar aqui enredando uma história de cinzas e fogueira.

Eu queria ser especialista, publicar artigos em revistas, ser destaque em colunas de jornal, sobressair na sapiência sobre o que não é tão habitual saber.

Mas consolando minha aparente frustração sobre a desespecialização da qual sou especialmente dotada, ouvi dizer que todo o especialista é limitado. Tem respostas absolutas sobre o menor fragmento micro-histórico do que foi tão recortado que tão somente ele vê e sabe.

Hoje eu desejo tudo!

Dedilhar violões, dançar como uma dama de um século remoto uma mistura de polca com valsa, num vestido esvoaçando flores ao vento, ou num tom musical de violino e batidas fortes marcando um quase rock in roll. Ser bem do jeito que sou.

Procuro conhecer constelações e diferenciações poéticas.

Queria me livrar das amarras padronizadas, de uma ditadura do que deve ser belo. E, ao mesmo tempo, reconhecer no reflexo do espelho o que é genuinamente belo e natural em mim e em tudo o que está a minha volta.

Ao final, sou especial quando um pouco de tudo me toca e me encanta.
Quando nada me convence em saber tudo daquilo.

Quando não sei praticamente nada de tudo o que sei.

Esta tem sido a minha especialidade!

quinta-feira, 18 de novembro de 2010

FIM DE SEMANA

Quando é feriado na segunda-feira, a sexta parece não ter fim.

A sexta é o meu dia mágico. Ela encerra o cansaço e enterra o ciclo ininterrupto de compromissos, responsabilidades, e por quê não dizer: de uma castidade mental.

A noite de sexta-feira libera naturalmente adrenalina. Encharca de uma ansiedade boa, da liberdade que a ausência do relógio proporciona.

A sexta anuncia um sábado recheado de vaidades, consumido em bombas de chimarrão, papos de salão, guloseimas no fogão... e ao subir no salto alto não sobra tempo pra poesia. Lá vou eu libertar minha bohemia...

É sempre assim, fim de semana tem gosto de algodão doce, cheiro de amaciante nos lençóis limpos, revive o álbum de família no abraço de vó, numa discussão com pai, numa malcriação com mãe. E de qualquer jeito, tudo transcorre bem. Dorme-se cedo da noite ou chega-se cedo da manhã.

O almoço de domingo cura qualquer ressaca e se estica até quase alcançar a sagrada fé dominical, o futebol nosso que estais no céu até dezembro, Amém!

Bastaria encerrar por aqui e sorrir pela tranquilidade e prazer sublimes do meu fim de semana. Mas os terroristas estão apostos, maquiados e sorrindo por assassinar sem nenhuma piedade a nossa breve alegria. Ditadores, tiranos, tirando nossa liberdade anunciada com a velha marcha fúnebre aos meus ouvidos: A vinheta do Fantástico!!! Meu pesadelo, minha crise existencial de fim de folga, de fim de mim, de fim de fim! Uma depressão que só vai embora na manhã de segunda-feira, quando reconheço e aceito que tudo irá desembocar, mais cedo ou mais tarde, em mais um fim de semana.

Mas isso só ocorre quando não é feriado na segunda-feira.

sexta-feira, 12 de novembro de 2010

Esperando o MEU tempo chegar...

Em breve mais uma semana de férias...

de liberdade aos meus pensamentos,

respeito ao meu relógio biológico,

meus filmes sem hora, almoço ao fim da tarde,

café na madrugada,

eu e minhas escrituras pretendendo nos reconciliar...

Pensamentos enfumaçados (da promessa que eu não cumpri),
me perder e me achar e me entender,

e me atender! Me abrir a porta, me escutar!

E como palavras de inspiração para os dias que despontam,

trago fragmentos de uma crônica que me agrada e perturba:

"No amor, em algum momento você terá que ser ingênuo e acreditar.

Terá que largar uma vida, refazer sua vida. Terá que abandonar a filosofia pessimista, a inteligência solteira do botequim e se declarar apaixonado. Terá que ser incoerente, contradizer fundamentos inegociáveis. Terá que rasgar a certidão negativa, a proteção bancária, os manifestos de aversão ao casamento e filhos". Fabricio Carpinejar

Voltando para minha ostra encantada...

Sou uma branca, de olhos, cabelos e coração negros. Na infância, brinquei de aventuras no banhado. Já fui “CDF” e conheci uma casa portuguesa “com certeza”. Sonhei em ser a Fernanda Venturini no vôlei e o Taffarel no futebol, mas desisti quando quebrei uma unha defendendo um pênalti. Aos 14 anos a treinadora falou: “- O vôlei ou o cigarro!”, não tive dúvidas, a não ser entre o Marlboro e o FREE. Chorei ao ver o Lula da Silva subir a rampa do Palácio do Planalto, na morte do Ayrton Senna e no fim do Xou da Xuxa e até hoje choro a cada “TPM”. O fato histórico mais impressionante da minha vida foi o “11 de Setembro” com todas as suas vítimas e somadas a elas estão também as do Afeganistão e as do Iraque que morrem a cada dia. Já quis me filiar ao PT, ao PC do B, ao PSTU e ao PSOL e agora sei que não sou partidária e que os fins não justificam os meios. Fiz faculdade de História, fiz amigos, fiz festa e fiz “terapia”. Já xinguei, já fui xingada, já arrumei a mochila pra fugir de casa e desarrumei ligeiro antes que alguém percebesse. Já falei o que quis e ouvi o que não quis. Já bebi tanto que vomitei depois da festa e também durante a festa e até no dia seguinte. Tenho uma pequena biblioteca e sempre que eu olho pra ela penso em como é bom ter aqueles livros pra ler o dia que for preciso...Já completei um álbum de figurinhas da Copa de 94, já acordei de madrugada pra ver o Mike Tyson comer a orelha do Evander Holyfield. Já corri pra não apanhar e já apanhei porque afrontei meu pai (eu não mereci), mas apanhei igual e disse que não doeu e por isso eu não chorei. Já comi pão com Nescau encima da margarina. Já fiz curso de manequim e modelo (melhor nem tentar entender isso...) Agora faço um curso de LIBRAS porque o silêncio das políticas públicas para a educação de surdos “ecoa” no tímpano da minha insatisfação com uma educação inclusiva que, inclusive, não inclui. Usei uma fantasia de carnaval na minha formatura da pré-escola e até hoje minha mãe não explicou porque isso aconteceu. Já me despedi de pessoas importantes e isso dói, já sofri por amor e isso dói, já bati uma unha encravada e isso dói, mas hoje tenho uma “farmacinha” que eu amo e me tornei suavemente hipocondríaca porque existe, sim, remédio pra tudo (na dúvida uso sempre antiinflamatórios), o segredo é não ler a bula, jamais! Já tomei fora, já “pulei fora”, já traí, já perdoei, já me enganei. Minha roupa preferida é uma camisa florida de uma avó que morreu em 1982. Nasci em 1984, por um ano perdi de ver o Grêmio ganhar o Mundial. No meu primeiro acampamento minha carona não foi me buscar, nunca mais acampei, não gosto de insetos mesmo... Aos 12 anos ganhei uma galinha de rinha de aniversário do meu vizinho e batizamos ela de Titica e bem depois ganhei um pato deficiente físico do velho que alugava o pé de jabuticaba pela temporada. Meu grande luto foi a morte da “Preta” que diziam ser meio poodle, mas eu tinha minhas dúvidas e depois o assassinato da Titica que eu desvendei porque, infelizmente, o crime não foi perfeito (minha mãe devia ter sido indiciada por me fazer comer a vítima sem saber). Gosto de sol, gosto de praia, gosto de ver a galera gritando “- Cala a boca Galvão!”, gosto de camarão, de feijão, de ovo frito, de flor do campo, de escutar música alto, de tomar chimarrão, de família reunida e do meu ‘cheirinho de criança’ que eu uso mesmo já sendo adulta. Escrevo certo por linhas tortas, me animo com idéias diferentes, gentes diferentes, cores diferentes. Acho que o “certo” não existe, só o que é bom pra cada um, mas não tenho certeza. Não creio, não rezo, só tenho medo é de fantasmas!